CAMINO A LA CIMA

Febrero 2013

"Siga el camino... el camino lo lleva", me contestó el anciano al preguntarle

por la tumba del poeta.

Hacía años que no venía a verlo y no estaba tan equivocado por cuál sendero 

subir hacia donde descansaba Vicente, en aquella cima desolada de uno de

los cerros de Cartagena.

El camino era largo y empinado a ratos. Todo parecía igual, solo que la 

pobreza se multiplicaba con los años por las orillas del camino de tierra,

vestido de árboles delgaduchos que se prolongaban hasta la misma tumba

del Vate.

El calor se hacía sentir al aproximadamente a la casa del poeta. Había arreglos 

en progreso en su morada terrenal.

Seguramente la estaban ambientando para dejarla como patrimonio cultural. 

Todavía no se podía entrar, la vivienda estaba resguardada por una extensa 

cerca de alambre, testimonial de su verso y su vida tan luminosa fugaz.

Continué subiendo el cerro, el viaje parecía interminable. Parecía como si

su tumba se alejase a medida que avanzaba. La presencia del poeta se 

palpaba y el entorno navegaba de creacionismo y cielo azul gaviota a la

distancia.

"El camino lo lleva", me había indicado el anciano y había que seguir 

construyéndolo... hacia la cima, siempre hacia la cima, donde siempre estuvo

Vicente en vida y ahora descansando, pero observando atentamente como

se deteriora su Cartagena con el paso del tiempo y de los hombres.

Ya me encontraba casi al final del camino y se lograba divisar la tumba

en la cima, rasguñando el cielo intenso.

El olor a campo merodeaba al lugar y su tumba que acogía una solitaria

flor roja sobre el cuerpo durmiente del Vate. 

Permanecí largo tiempo caminando y contemplando los alrededores,

volviendo de vez en cuando hacia la tumba a leer lo grabado en su lapida,

"Abrid esta tumba y verás el mar"; líneas que el mismo poeta había creado

en vida y que ahora acompañaban su propio sepulcro.

Que corta y cristalina fue la vida de Vicente Huidobro, tenía tan sólo 

55 años al morir. ¿Por qué te cansaste tan luego maestro?...

La tarde se marchaba como un suspiro, es así que me dispongo a volver

por el camino abajo hacia el pueblo abandonado de Cartagena; cada vez 

más descuidado, casi cayéndose a pedazos y con sus habitantes desolados

por tal abandono.

Sin embargo, no lejos de allí, viajando por la costa hacia el Norte, la pobreza

comienza a desaparecer y la afluencia a surgir por mar y tierra. 

Prácticamente en una hora se recorre todo Chile y su segmentación social.

Cartagena, dando el vamos en el Sur, "El balneario de los pobres" como se

le suele llamar, la periferia maloliente con sus alcantarillas que se desaguan

en las playas; luego "Las cruces", "El Tabo" y "El Quisco", donde ya divisan 

rostros más pudientes y casas en mejor estado de salud, y continuando 

más al Norte, a una hora de Cartagena nos encontramos con "Algarrobo",

con sus yates, casas y edificios lujosos, balneario para sectores del 

Jet-Set criollo, para aquellos que están arriba en la pirámide social.

Inclinándome para tocar la tumba con mi mano en señal de despedida, 

me alejo lentamente, miro al cielo y a lo lejos diviso a un tiuque que se
desplaza por los aires aproximándose hacia la tumba. 

En ese mismo momento, una gaviota se asoma en el paisaje y 
comienza a volar en círculos sobre el poeta que descansa. El tiuque 
sin perder determinación, se acerca tozudamente a la gaviota 
y vuela alrededor de ella en actitud desafiante. Por algunos minutos 
ambos se desplazaban en círculos sobre el refugio del Poeta, hasta 
que se hacen presente dos gaviotas más que viajaban en línea recta 
sobre el sepulcro. El tiuque, quizás sintiéndose en minoría, se aleja 
hasta convertirse en un punto en el horizonte.    

Mientras tanto las tres gaviotas todavía mantenían su vuelo sobre 
Vicente como cual guardianes cuidan a su maestro.  

Con tal representación celestial, a pleno azul con las gaviotas simbolizando

las fuerzas de la creación, y el tiuque las del 

anti - creacionismo que se marchaban en retirada, me iba tranquilo. 
El poeta no se quedaba solo.

El creacionismo seguía vivo, de cima en cima, de tumba en tumba...
de gaviota en gaviota...

Sin embargo Poeta,

Mejor sigue durmiendo, eres demasiado grande para este mundo tan 

a mal traer. Te decepcionarías de como el humano ha ido decayendo

como ser - pensante hundiéndose en la ignorancia de las fuerzas 

anti - creacionistas del mercado.

Mejor sigue durmiendo Poeta, sufrirías mucho al despertar y darte

cuenta que hoy día no se piensa, se consume.   No se crea, se copia.

El centro no es la mente sino lo banal e intrascendente.

Mejor sigue durmiendo Maestro, despierta en unos diez o quince años 

más cuando quizás hayamos recuperado algo de lo perdido en

conciencia, en donde las gaviotas sean multitud y ya puedas sentarte 
tranquilo en el escritorio de tu casa para seguir escribiendo.

Mejor sigue durmiendo,

Poeta

Hermano

porque hoy día

la realidad huele mal.